Dépouilles

Cela faisait un moment que la marée avait oublié d'y retourner. La plage se désséchait, se vidant peu à peu de tout ce qui y vivait, ses petits inhabitants avaient été brûlés vifs sous un soleil qui ne pensait plus qu'à lui-même.

Une mouette cria, indigne, et inconsciente de sa propre culpabilité dans l'affaire.

Cela faisait un moment que tout avait fini par ne plus penser aux vagues, au son de l'océan, à la brise qui la racompagnait, sentant l'algue et les origines de la vie.

Les nuages, indifférents, étaient repartis ailleurs. Le ciel gâteux restait là parce qu'il n'avait pas le droit d'abandonner son poste. Les tristes os d'un vieux cadavre, trop fatigués pour luire, s'enterraient dans le sable, essayant eux aussi de ne plus penser à rien, à personne.

- À quoi ça sert, demanda un grain de sable, que je me réjouisse de la revoir, cette marée haute depuis si longtemps si basse ?

- Mais ! je jouais au sphinx, répondit-elle. Tiens, je t'ai ramené des trésors !

Et la mer cracha, sur la plage dépitée, de l'or, des rubis, des momies portant des grimaces vulgaires.

- Trop peu ! cria la mouette affamée.

- Trop tard ! retentit le vide.