benjamin
est
sans doute
le saint patron
des
couturiers
et
ceux
qui
savent
s'habiller
chic
Le monde d'après moi...
31.3.19
30.3.19
châtelaine
baiser du jour,
baiser d'amour
baiser du soir
baiser de gloire
baiser du matin
loin du chagrin
baiser dans la nuit
y a rien qui rime
baiser d'amour
baiser du soir
baiser de gloire
baiser du matin
loin du chagrin
baiser dans la nuit
y a rien qui rime
29.3.19
exercice
haine
laine
mouton
amour
louis
quatorze
peur
bleue
ciel
mépris
prison
ferme
angoisse
gosse
bosse
envie
vivante
tableau
laine
mouton
amour
louis
quatorze
peur
bleue
ciel
mépris
prison
ferme
angoisse
gosse
bosse
envie
vivante
tableau
28.3.19
le beurre aux épinards
jamais
n'ai-je compris
la métaphore
qui aime le beurre
et les épinards
ne demande pas
mieux
et puis d'ailleurs
pour améliorer
ceux-ci
on rajoute
un chouïa
de vinaigre :
délice
du
fin
gourmet
27.3.19
26.3.19
25.3.19
escalier
on ne verra
ni la rouille
ni les fils
ni les tuyaux
laids
on ne ressentira
ni la chaleur
ni l'effort
ni le fer brûlant
de la dentelle
de la balustrade
on ne comptera
ni les marches
ni les briques
ni les secondes
qu'il faut
pour courir
jusqu'à la porte
et celle
qui attend
derrière
24.3.19
23.3.19
22.3.19
21.3.19
et si, un jour, tu ne reviens pas
et si, un jour, tu ne reviens pas,
le soleil n'oubliera pas
de lever dans l'est
les oiseaux n'oublieront pas
que leur boulot est de chanter
afin de plaire aux oreilles
humaines
le printemps fera encore
sa corvée,
verdissant les plaines
et réveillant les bourgeons
il se peut que la pluie
oublie de tomber
la pluie n'a aucune
idée de ce que c'est
que la fidélité
les louves
n'oublieront pas
de faire des
louveteaux
avec ou sans
des amoureux
20.3.19
si un jour tu revenais
si un jour
tu revenais
trempé par la pluie
hésitant à mon seuil
te reprendrais-je
comme un chaton
te séchant avec
ma meilleure serviette
te murmurant
que cela irait
tout en te faisant
boire du lait
doucement réchauffé
ou est-ce que
je claquerais
la porte
dans ton nez
tournant le dos
en écoutant
le son de tes griffes
en train de rayer
encore
le bois
de ma demeure
enfin repartant
par la sortie
des loups
hurlant
fort et furieuse
dans le vide
tu revenais
trempé par la pluie
hésitant à mon seuil
te reprendrais-je
comme un chaton
te séchant avec
ma meilleure serviette
te murmurant
que cela irait
tout en te faisant
boire du lait
doucement réchauffé
ou est-ce que
je claquerais
la porte
dans ton nez
tournant le dos
en écoutant
le son de tes griffes
en train de rayer
encore
le bois
de ma demeure
enfin repartant
par la sortie
des loups
hurlant
fort et furieuse
dans le vide
19.3.19
18.3.19
17.3.19
l'athée qui aimait visiter des églises
Il était une fois moi, qui ai visité l'Église Ste Genevieve dans le Missouri...
16.3.19
13.3.19
12.3.19
11.3.19
10.3.19
9.3.19
frappedingues
si tu aimes
frapper les dingues
viens chez moi
j'en ai
au moins un
qui a besoin
d'une claque
8.3.19
à TOUTES les femmes internationales
si tu es belle
si tu séduis
si l'on compare
tes nichons
aux harpes du paradis
t'are ta gueule
à la récré
si tu n'as pas
la tête
qui va
avec
si tu séduis
si l'on compare
tes nichons
aux harpes du paradis
t'are ta gueule
à la récré
si tu n'as pas
la tête
qui va
avec
7.3.19
6.3.19
5.3.19
mardi gras
le mardi gras
se pourlèche
les babines
s'empiffrant
afin de tenir
pour les quarante
jours à venir
(sans compter
les dimanches,
dis mange)
se pourlèche
les babines
s'empiffrant
afin de tenir
pour les quarante
jours à venir
(sans compter
les dimanches,
dis mange)
4.3.19
3.3.19
aucun commentaire
pour continuer
dans le droit chemin
je marcherai debout
car passer sa vie
à genoux
est très mauvais
pour les patellas
dans le droit chemin
je marcherai debout
car passer sa vie
à genoux
est très mauvais
pour les patellas
2.3.19
Fait-divers (pour le Défi du samedi)
L’horrible scène, cher lecteur, chère lectrice, a lieu dans le métro crade et répugnante d’une ville connue non pas pour sa saleté ni pour sa répugnance, mais plutôt pour sa lumière ravissante. On supprimera sa vraie identité pour protéger les gentils aveuglés qui y vivent et qui visitent.
Chaque jour un monsieur – on peut l’appeler peut-être un monsieur, bien qu’il n’y ait aucune trace de noblesse ni dans son allure ni dans ses actes – y porte dans ses bras sa belle-mère, une vieille dame habillée de haillons douteux et la pose, sans un mot, contre un mur dans un des couloirs caverneux avant de disparaître vers le carré de clarté en haut de l’escalateur.
Munie seulement d’une paume vide et maculée pour faire son boulot, cette momie vivante y passe silencieusement de longues journées pendant que tous les pieds du monde trottinent devant sa tête baissée. Ses oreilles retentissent des échos creux des voix parlant toutes les langues indistinctes de l’univers. Elle ne boit ni ne mange ni ne parle.
Pleurez-vous déjà ? Non ? Bon, je continue.
Si je vous disais qu’une bonne journée pour elle est de recevoir une pièce qu’elle fourre sur-le-champ dans ses loques puantes avant que quelqu’un ne vienne la lui voler ?
Qu’une telle pièce se fait de plus en plus rare ces jours-ci, et que la chance veut trop souvent que ce qu’on lui jette est un mégot encore tout chaud qui la brûle ?
Non ? Pas de larmes ?
Qu’on lui hurle souvent des injures salaces ? Non ? Qu’on aime de plus en plus souvent la frapper avec un parapluie, ou qu’une bande de loubards qui passent régulièrement la prend parfois pour un ballon de foot destiné aux coups de pied experts ?
Non ? Rien ?
Si je vous disais qu’avant la Révolution, elle était danseuse, qu’elle perdit une jambe lors une des centaines et centaines des bombardements qui ont lieu tous les jours dans les pays comme le sien ?
Non ? Rien ?
Saviez-vous que dans la langue de chez elle, quand elle était jeune et belle, on l’appelait « Fleur » ?
Non ? Bon.
Si je vous disais que dans le squat où son beau-fils la ramène le soir, elle mange dernière, bien après l’homme et ses enfants et sa fille et la tante et même le chien ? Non ?
Alors, que faudrait-il pour que les larmes viennent à vos yeux ?
Dois-je la tuer ?
Non ?
La torturer avant ?
Non ?
La faire violer ?
Ou, faut-il que je vous dise que cette ancienne Fleur n’était pas, après tout, une vieille dame ?
Que c’était un petit chaton égaré, un tout petit tigré qui miaule de faim ?
Ah, voilà.
Enfin.
Chaque jour un monsieur – on peut l’appeler peut-être un monsieur, bien qu’il n’y ait aucune trace de noblesse ni dans son allure ni dans ses actes – y porte dans ses bras sa belle-mère, une vieille dame habillée de haillons douteux et la pose, sans un mot, contre un mur dans un des couloirs caverneux avant de disparaître vers le carré de clarté en haut de l’escalateur.
Munie seulement d’une paume vide et maculée pour faire son boulot, cette momie vivante y passe silencieusement de longues journées pendant que tous les pieds du monde trottinent devant sa tête baissée. Ses oreilles retentissent des échos creux des voix parlant toutes les langues indistinctes de l’univers. Elle ne boit ni ne mange ni ne parle.
Pleurez-vous déjà ? Non ? Bon, je continue.
Si je vous disais qu’une bonne journée pour elle est de recevoir une pièce qu’elle fourre sur-le-champ dans ses loques puantes avant que quelqu’un ne vienne la lui voler ?
Qu’une telle pièce se fait de plus en plus rare ces jours-ci, et que la chance veut trop souvent que ce qu’on lui jette est un mégot encore tout chaud qui la brûle ?
Non ? Pas de larmes ?
Qu’on lui hurle souvent des injures salaces ? Non ? Qu’on aime de plus en plus souvent la frapper avec un parapluie, ou qu’une bande de loubards qui passent régulièrement la prend parfois pour un ballon de foot destiné aux coups de pied experts ?
Non ? Rien ?
Si je vous disais qu’avant la Révolution, elle était danseuse, qu’elle perdit une jambe lors une des centaines et centaines des bombardements qui ont lieu tous les jours dans les pays comme le sien ?
Non ? Rien ?
Saviez-vous que dans la langue de chez elle, quand elle était jeune et belle, on l’appelait « Fleur » ?
Non ? Bon.
Si je vous disais que dans le squat où son beau-fils la ramène le soir, elle mange dernière, bien après l’homme et ses enfants et sa fille et la tante et même le chien ? Non ?
Alors, que faudrait-il pour que les larmes viennent à vos yeux ?
Dois-je la tuer ?
Non ?
La torturer avant ?
Non ?
La faire violer ?
Ou, faut-il que je vous dise que cette ancienne Fleur n’était pas, après tout, une vieille dame ?
Que c’était un petit chaton égaré, un tout petit tigré qui miaule de faim ?
Ah, voilà.
Enfin.
1.3.19
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