Prends ce morceau de touron,
Mon écarquillée ankylosée,
Dit le bourru saugrenu devant les varechs,
Ses favoris sertis, triturés comme des essieux.
Tant pis pour la poésie du silence,
Ce n'est qu'une promesse de Gascon,
Et moi, j'ai du vocabulaire
À apprendre.
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