Mesure pour mesure

Depuis sa jeune enfance, pour chaque grand chagrin de sa vie, Marguerite avait sorti ses moules, ses cuillères, ses bols, la farine, ses oeufs, son lait, et son sucre. Les mesures l'aidaient toujours à rétablir un ordre physique pour son chaos émotif. Mesurant, versant, battant, versant, les rythmes d'une création assez peu créatrice la calmaient, et peu à peu elle se remettait.

Quand son père est mort, Marguerite s'enfuit dans les mystères des biscuits américains : aux pépites de chocolat, au beurre de cacahuète, aux flocons d'avoine. Les enfants des voisins approuvaient pleinement son deuil et le trouvaient goûteux.

Après le décès de sa mère, elle refit tous les gâteaux de son répertoire, dont certains elles avaient appris au coude de la défunte. De nouveau, les enfants des voisins savaient exactement le bon moment pour frapper à la porte. Pas trop tôt, avant le glaçage, et pas trop tard, quand le gâteau a été rangé ou offert à quelqu'un d'autre.

Tout naturellement, Marguerite les aidait à deviner ces moments, en claquant fort la portière d'un placard, en s'exclamant avec un Alors ! qui pouvait se faire entendre dans le couloir.

Mais quand son mari mourut, Marguerite, bouleversée, oubliait son rite magique et s'effondrait dans le désespoir extrême. Elle oubliait même de nourrir le chat, qui, voyant bien où cela menait, choisit son moment pour s'enfuir. Quand Marguerite s'en rendit compte, c'était trop tard, mais elle resta tout de même insensible à cette nouvelle tragédie, ne sachant pas trop comment gérer l'ancienne qui restait toujours aussi actuelle.

Les enfants des voisins étaient consternés parce qu'ils s'étaient attendus à de nouveaux délices pâtissiers et exotiques.

Mais non. Pas cette fois-ci. Cette fois-ci, rien.

Peu à peu, ils grandirent, quittèrent l'immeuble, oublièrent Marguerite et son tablier couvert de farine et des taches de chocolat.