La dernière des milliers danse sur le chêne
Son petit hulu quand le vent se déchaine.
Sa robe est marron, sa peau est sèche,
Sa seule beauté : sa ténacité rêche.
Elle tiendra bon, encore une fois,
Un jour, un mois.
La neige viendra pour la punir.
Et bientôt, dans la joie,
Elle lâchera prise et s'envolera.
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