Advienne que pourra

Petit trou du samedi creusé comme un sillon sur mon front
Qui marque le jour et la nuit et le passage du temps...
Petit trou blanc, pas noir, sorti de son apartheid cruel
Petit trou relégué au samedi sans fin qui attend ma truelle
Pour plâtrer, remplir, combler le plein vaste et fourbe,
Attendre dimanche qui se fera prier, afin qu'on ne courbe
La tête comme une fière et fidèle sicambre
Auprès de Noël installé dans son anti-chambre.