Spectre

[texte pour les Impromptus littéraires]

Bleu, c’était la couleur du tissu royal.
Je suis celui qui est mort car loyal.
Je suis le fantôme qui s’appelle
Liberté.

Blanc, la couleur des navires en guerre.
Je suis celui qui est mort pour la terre.
Je suis le fantôme qui s’appelle
Égalité.

Rouge, c’est toujours la couleur du sang
Qui coule encore partout en dépit du rang.
Je suis le fantôme qui s’appelle
Fraternité.

Je suis le tricolore, spectre quand on oublie
Que c’est la couleur des coeurs qui nous lie,
Pas celle des peaux – celui qui crie
Fragilité.

Fin de fièvre

J'aime

J'aime ce parfum qui flotte par-dessus de ce fond qui déchire. J'aime aussi le petit refrain qui se faufile parmi tes mots de rupture. Cette vie, ces déchirures représentent tant d'autres, car l'amour vient, l'amour s'en va, pendant que tu restes au bord de la plage à regarder les vagues qui ne t'atteignent que si brièvement.

Larmes, larmes oisives

Ma traduction imparfaite du poème par Tennyson : Tears, Idle Tears

Larmes, larmes oisives, je ne connais pas leur sens
Larmes du fond d’un désespoir divin
Remontent dans le cœur et s’assemblent dans les yeux,
En regardant les champs d’automne heureux
Et pensant aux jours qui ne sont plus.

Frais comme le premier rayon qui scintille sur une voile
Qui nous ramène nos amis des enfers,
Triste comme le dernier qui rougit sur l’un
Qui sombre avec tous ce que nous aimons sous la verge ;
Si triste, si frais, les jours qui ne sont plus.

Ah, triste et étrange comme dans les aubes de l’été sombre
Les premières pipées des oiseaux à demi réveillés
Aux oreilles mourantes, lorsqu’envers les yeux mourants
Le seuil se transforme lentement en carré luisant ;
Si tristes, si étranges, les jours qui ne sont plus.

Aussi chers que les baisers dont on se rappelle après la mort
Et doux comme ceux feints par caprice sans espoir
Sur des lèvres qui appartiennent à autrui ; profond comme l’amour,
Profond comme le premier amour, et fous de tous regrets ;
O mort vivante, les jours qui ne sont plus.