J'ai vu ces cimetières pour la première fois lorsque j'étais déjà adulte.
Je ne sais pas ce que cela serait de les voir enfant.
Je ne sais pas si c'est compréhensible pour un enfant.
Je ne sais pas si c'est compréhensible pour un adulte.
Je ne sais pas comment on fait pour penser à la mort.
Je ne sais pas comment on fait pour penser à rien.
Mon père n'est pas mort dans la guerre, mais longtemps après.
Je ne peux jamais me souvenir de l'année, mais je sais que c'était le jour des élections et qu'il avait voté et en était fier.
Je n'arrive non plus à visiter le cimetière, où les noms de ses enfants et de ma mère, toujours vivants, figurent aussi sur la stèle.
Non, je ne sais pas comment on fait pour penser à la mort.
Mais aux morts, si.
Tous les jours.
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