perce-neige

perce-neige

perce-froid

perce-glace

perce-terre

 marteau piqueur

qui dégotte

le plaisir

de te revoir

après tout

ce temps

imperçable

perce-temps

perce-océan

perce-coeur

perce-perce

samedi sur un banc au parc

Par Iowagirl

samedi sur un banc au parc on donnait à manger aux pigeons

aux piafs, vraiment, mais les pigeons dominaient et prenaient la grosse part

et les piafs ont fait comme ils pouvaient et tu m'as dit que c'est comme ça

le monde, les gros menacent les petits et leur volent leur croûte et j'ai dit

c'est pareil entre les femmes, on disputent des hommes comme des croûtes

et puis tu m'as dit c'est cool, comme quoi tu auras au moins un crouton

pour tes salades et j'ai souri et tu as frappé ma basket droite avec ta basket

gauche et puis on s'est embrassé comme un de ces couples 

sur une photo de Doisneau

ADIEU

Pour le Défi du samedi, le 26 février 2011

Un jour, toi aussi, tu passeras par ce portail.

Tu repartiras, sans regarder en arrière,
ton col défait,
tes cheveux ébouriffés par la brise chaleureuse.


Tu traverseras le pré ensoleillé.
Il y aura des trous de verdure, quelques haillons,
un ruisseau,
mais tu ne les verras pas.

Le soleil sera chaud sur tes épaules,
tu respireras l'air d'un après-midi d'été,
le chant des alouettes
t'accompagnera
et nous entendrons, de loin,
les échos de ton rire qui s'éloignera peu à peu.

Nous ne t'attendrons pas, mon amour,
car tu ne seras pas de retour
avant que la nuit ne retombe sur nous tous.

bureau

soldat, diplôme
stylo, calculatrice
lampe, clavier
avis de vente

deux pierres qui se déplacement mystérieusement dans le désert
font la course pour revenir au lieu de leur naissance

tapis souris à la retraite
souris sans fil dansant sur un Bouddha

dico, déco, photo, plante
crayons, crayons, crayons, crayons

écran où paraissent, par magie,
ces mots

Crime and punishment

La clé qui n'ouvre plus 

La serrure

Sera pendue

À côté de la porte.

Limbes

Une milliseconde

C'est tout ce qu'il faut

Pour rendre une vie au vide.

C'est en ce dernier moment

Entre les deux

Que je veux passer l'éternité,

Loin des flammes de l'enfer

Mais aussi à l'abri

Des chants des anges.

Au petit matin

par Iowagirl

Au petit matin, les couleurs coulées se cachent, cool, derrière tes paupières.

Ta tête danse le boogaloo et puis le frug et puis le watusi.

La fatigue te fait des réflexions, elle te jette de l'acide aux yeux

Et tes larmes s'enfuient jusqu'à ta mâchoire avant de se jeter

Vers la lumière du petit matin.

Au petit matin incandescent, tes neurones indécents abandonnent les us et les airs

Jusqu'à devenir des néons flagadas qui flashent encore,

Oubliés dans le froid, ignorés par tous ceux qui dorment, sages,

Et justes, et inconsciencieux

De la lumière du petit matin.

La ville infrared

Par Iowagirl

Même le meilleur prof du monde ne peut pas t'apprendre à voir l'infrarouge. 

- Robert Sylwester

Printemps au cimetière

Par Iowagirl

Je me sens toute penaude.

Je suis partie deux minutes pour prendre un café

Et maintenant,

Je ne retrouve plus ma tombe.

Jeunesse

Un instant léger

Comme le parfum discret

Des lilas de Perse

Préhistorique

Cela a commencé avec les premières marques grattées dans le sable et sur les rochers.

- Ugh, Ough, c'est pas ~||><+// ! C'est ~||><+/\ !

Le carrefour

par erreur

tu tournes à gauche

sans te rendre compte

que tu peux 

encore tourner

deux fois à droite

et tout sera comme avant

tu rouleras sous le soleil

en chantant à tue-tête

Parfum

Méfie-toi de la peau
qui sent l'ambre, oh...
c'est ainsi
que l'Antiquité
a fossilisé
des mouches.

Yin yan

Le café est bon et chaud et fort
Mais parfois tu te casses les dents
Sur le bord de la tasse.

L'amitié selon Montaigne

Aimez-les comme si un jour, vous deviez les haïr, haissez-les comme si un jour, vous deviez les aimer. - Montaigne, citant Chilon de Sparte

Ô mes amis, il n'y a pas d'amis. - Aristote

C'est quoi cet amour de l'amitié ? Pourquoi n'aime-t-on ni les jeunes laids ni les beaux vieux ? - Ciceron

Heureux celui qui a croisé même l'ombre d'un ami. - Menandre

Au demeurant, ce que nous appelons ordinairement amis et amitiés, ce ne sont qu'accointances et familiarités nouées par quelque occasion ou commodité, par le moyen de laquelle nos âmes s'entretiennent. - Montaigne, lui-même

Et si tu me piques, est-ce que je ne saigne pas ?

Toujours la petite gifle,
Le coup de couteau dans le dos -
Ou pire, dans le coeur.

Range donc tes punaises,
Tes couteaux,
Tes morsures.

Je dis ça, je dis rien, hein ?

- Ça !

- Hein ?

- Rien !

Alors, faites qu'il pleuve !

Madame Machin est une vraie oeuvre d'art

Elle n'a pas d'esprit, mais ne lâche pas sa part.

Dans la meute, c'est elle, toujours à l'avant

Avec du goudron et des plumes, aggravant

Tous les crimes sans rimes de toutes ses victimes.

Madame Machin a le sens de justice

Elle sait bien choisir la parfaite supplice -

Et juste quand tu penses qu'elle arrêtera

Ell' se fouette le sang : bobinette cherra !

Béances des agences jusqu'aux prochaines urgences.

Saignez donc à flots, ce n'est que son dû,

Sinon, elle revient pour vous manger crû

Sa meute est avide, et bon, ils s'ennuient

Comme des rats morts, il seront à l'appui

De Madame Machin sous son prochain chagrin.

Gentillesse

Soyez gentil, parce que chacun que vous croisez est en train de lutter.  - Platon

Zen

C'est en boudant qu'on devient Bouddhiste. - Moi

Pas si immoraliste que ça...

Il vaut mieux être détesté pour ce que vous êtes que d'être aimé pour ce que vous n'êtes pas. - Gide

Quand le monde est plus blanc que noir...

Quand le monde est plus blanc que noir
Et la nuit reluit sous la lune,
L'aveuglement te prend et laisse
Un grand froid dans ton coeur.

L'hiver est au bout de tes doigts, de ton nez, de tes orteils,
Ton sang coagulé circule à tâtons, sagement,
Craignant le pire.

Ton coeur est gelé, il ne bat presque plus.
Ses distances sont énormes,
Et tu as eu tort de penser autrement.

Ta peau est rêche, ton âme gercée
Par ce silence rarement percé
Par les loups, tous chassés.

Mais tu connais cette forêt, tu l'as toujours connue,
Tu as souvent vu le hibou s'envoler sans bruit.
Il s'envolera encore.

Tu sais où se trouve le ruisseau,
Tu entends l'eau qui coule faiblement
Au-dessous de ses couches de glace.

Mais ce monde est plus blanc que noir,
Et tu as envie de te reposer sous la neige.

Petit détour

Les vautours autour
Aux tours, ça vaut
Le détour...

Affamés, ils s'occupent
De tout qui est mort,
Puant,
Gluant,
Pourri.

Remets ce bout
de viande fraîche.

Ils ne sauront pas
Quoi faire avec.

Petit détour
Aux tours
Au tour
Des vautours.

Déconfitures

Ils connaissent bien ton adresse pour les faire-part-cadeau-obligatoire, mais l'oublient lorsque c'est ton anniversaire.

Ils s'attendent à tes applaudissements sans jamais penser à mettre les deux mains ensemble pour toi.

Leurs vies sont tristes, tu leur tends des tas et des tas de Kleenex, et, à chaque fois, ils ne pensent jamais à te rendre la boîte.

Il n'y a pas de mot pour eux, mais toi, si: c'est toi la poire qu'on garde pour la soif...

Libération

L'amour est grand et beau jusqu'au jour où il te montre sa petitesse.

La première fois, tu es surprise, oui.

La deuxième, encore, oui, pas possible.

La troisième fois, alors, cela devient une habitude, peut-être, mais bon, c'est de ta faute, sans doute aucun, faudra que tu fasses un effort.

Finalement, tu le laisses faire, jusqu'au jour où tu le retrouves en train de pisser sur tes nouvelles chaussures...

Et tu le regardes direct dans les yeux et tu lui dis « Casse-toi, pauvre connard ! » et tu le regardes s'éloigner avec ses stupides flèches, ses couches, et cette gueule enfantine et tu commences à rire,

Et tu ris et tu ris et tu roules par terre, parce que tu sais bien, tu le savais depuis toujours :

Que l'amour est grand et beau jusqu'au jour où il te montre son tout petit zizi et tu te dis « Merde, j'ai vu des cornichons plus grands que ça ! »

Invitée d'honneur : brigetoun

Chers amis, j'ai le plaisir et le grand honneur aujourd'hui de participer aux Vases communicants, un échange entre bloggueurs qui a lieu le premier vendredi de chaque mois. Brigetoun m'a invitée, mon texte se trouve chez elle, et vous trouvez le sien ici. Vous constaterez la beauté de sa plume, et je sais que vous la recevrez chaleureusement.

Tiers Livre et Scriptopolis sont à l'initiative d'un projet de vases communicants : le premier vendredi du mois, chacun écrit sur le blog d'un autre, à charge à chacun de préparer les mariages, les échanges, les invitations. Circulation horizontale pour produire des liens autrement… Ne pas écrire pour, mais écrire chez l’autre. » et soit tu recopies la liste (17 aux dernières nouvelles ) soit, plus simplement, tu ajoutes « la liste des échanges de février se trouve sur http://vasescommunicants.blogspot.com/2011/01/liste-de-fevrier-en-cours.html ou sur http://brigetoun.blogspot.com

convalescence


Montée en vitesse contenue, calme.
Ton corps vu de dessus, déformé, en mouvement, poitrail biais, effacé, corps allongé, comme une flèche que l'on tirerait lentement en arrière avant de la laisser vibrer.
Blondeur mouvante.
Orage mon ami, bienvenu sois-tu,
D'où viens-tu ?

Assise sur le bout de terrasse, dans le reste de soleil, je ne commençais pas à attendre.
J'ai tourné la tête en entendant le très léger bruit de ton souffle, ou peut-être simplement parce que j'ai senti ta présence dans cette tombée du soir.
Ton museau contre moi, pesant. Ta tête levée, interrogative.
Nous sommes seuls, mon ami, pour un temps. Ils sont dans leur vie, les vaillants.
Je mets la main sur le noeud de muscles, entre tes épaules. Je sens ta force.
Je me hisse, me lance vers le mur, le suis. Je rentre
ton museau sur mes talons.
D'où viens-tu ?

Assise sur le canapé, face à toi,
assis, me regardant.
Tu ne me réponds pas, bien sûr. Tu penches la tête, un peu.
Tes yeux humides qui débordent.

Ta largeur. Ta jeunesse puissante.
Ce ravissement de ton poil, aussi clair, aussi brillant et changeant qu'un Senneh.
Je ne sais pas mesurer le temps. Il me semble que l'air a pâli, dehors, et que l'obscurité le pénètre lentement.
Ils vont rentrer. Tu es calme. Tu bailles.

Je regarde le temps passer.
Je suis absente.
Tu t'es allongé sur le plancher – je t'ai poussé du pieds pour que tu sortes du tapis – tête couchée – Tu dors.
Il fait nuit.
Je t'éveille en bougeant. Ton regard, à nouveau, plein de douceur, d'eau.
Je me lève.
Tu te lèves. Tu te dresses contre moi, pour me consoler.
Et je retombe assise, en désordre, si brusquement, trop vite pour une panique.
Trop faible pour ton poids, et secouée de rire.
Rire qui déborde, me fait du bien, dure.
Tu es retombé assis, toi aussi, sévère, rigide, vexé.
Nous nous regardons et le temps s'éternise.

Tu tournes la tête.
Nous entendons la voiture.
Orage, mon ami,
tu es très beau, tu es très tendre, tu es très con.
J'installe ma faiblesse, trop grande pour être triste,
bien blottie dans ton poil,
là où il passe de l'or au blanc dans la lumière
et, du pied, je te pousse un peu, pour que tu me saches là,
je tends le bras, je pèse sur ton cou, tu vas les accueillir.

(c) Brigitte Célérier

Citationnement

Ce qui ne nous tue pas nous rend plus forts, mais c'est vrai que Nietzsche n'a jamais eu des règles.

go insane