Ta liberté, funambule,
c’est l’absence du filet au-dessous de la corde que tu traverses pieds nus, les yeux fermés, non pas de peur, mais de laisser-aller, aux hauteurs vertigineuses.
Ton respect, funambule,
c’est le savoir qu’à tout moment, ton pied pourra glisser, ton équilibre troublé pourra se perdre définitivement, tout ton corps pourra chuter du haut vers ce fond de béton, là, où les spectateurs avides attendent des preuves de ta mortalité.
Ton écoute, funambule,
c’est la vibration de la corde, l’échec qui te guette, silencieux ; tu es trop loin de la foule pour entendre leurs soupirs d’admiration, mais juste assez près pour entendre le vacarme si, pour une nano-seconde, tu oublies …
Ta chance, funambule,
c’est un an de plus à avancer sur la corde raide.
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