Les traces

Ce n'était que le vague souvenir d'un homme qui s'était transformé de sa chair et ses os en squelette moribond.

-- Je souffre, me fit-il.

-- Raconte. Je te tiendrai tout près s'il le faut.

-- Non, je souffre.

-- M'en fiche. Viens.

-- Non.

Et le dommage qu'il faisait, ce squelette, avec ses os qu'il trainait partout, qui laissaient des traces sur mes os à moi.

-- Je souffre, lui répondis-je.

-- Vraiment ? M'en fiche.

-- Non, je souffre. Vraiment.

-- Ne me touche plus, ne me parle plus. Je te défends de prononcer mon nom.

-- Pardon ?

Et le dommage qu'il faisait, ce squelette, qui m'en voulait mes courbes, ma peau, ma douceur qu'il ne supportait pas.

-- On souffre, nous nous dîmes.

-- C'est le cas de le dire, simple constat.

-- Non, mais oui, mais non.

-- On s'en fiche.

-- C'est le cas de le dire.

Et le dommage qu'il faisait, ce squelette, j'en porte toujours les traces.