La Petite sauvage

Pour Kaléïdoplumes :

Il était une fois une plume:
elle s'appelait Anna Pavlova.
Une Mort du Cygne résume,
Cette vie d'une supernova.

Un grand génie qui innova
Ses bourrées comme des perles
Liquides, son corps se lova
Comme le plus blanc des merles.

Quand ce beau drapeau déferla,
La dernière larme, son écoulement -
Plié, jeté, fouetté - s'emperla,
Joua la dernière mesure doucement.

SNIF !

Pour Kaléïdoplumes :

Un beau jour, quand j’avais dix ans, je suis tombée raide-morte amoureuse.
Il s’appelait Stan.

Oh, j’étais heureuse !
Il m’a offert des pralines et j’ai crié « Sublimes ! »

Il m’a fait des chatouilles et j’ai hurlé « Oh, Ouille ! »
Il m’a jeté des confettis et j’ai soupiré « Oui ! »

Un bon soir, quand j’étais enfin moins jeune, Stan m’a emmenée danser, quel fun !

Or, au milieu de la première arabesque, il m’a lâchée… presque, mais pas avant d’attraper le pan de ma robe dans son talon.

Et depuis, mon cul n’est plus un secret pour personne, dit-on.

Sacré malfrat !
Il a ri, le gros rat, et n’a jamais pensé à se repentir.

Eh oui, voilà comment j’ai perdu l’odorat.

Depuis ce soir-là, j’peux plus le sentir.

SOPHIE

The Girl in the Mirror, Norman Rockwell, 1954

Pour les Défiants du samedi :

Delphine se regarda dans le miroir, les mots de François brûlant encore ses oreilles.

- T’es qu’une pitchoune, lui cria-t-il avant de repartir avec ses copains qui venaient d’arriver.

Une pitchoune !

Ses joues redevenaient écarlates au souvenir de l’insulte hurlée et à celui du traitre abandon.

Une pitchoune !

Quand deux minutes avant l’arrivée de ses copains, Delphine discutait comme une grande avec François qui lui sourirait en parlant.

Pitchoune !

- Je vais lui montrer, Sophie, tu verras, dit-elle à la poupée, jetée avec fureur par terre à l’arrivée de sa maman. Je ne suis pas qu’une pitchoune. Je suis…une femme.

Delphine se regarda dans le miroir, les mots de François brûlant encore ses oreilles.

L'arène

Un texte pour les Kaléïdoplumes

Un rocher
Quatre vents
Sept océans
.
Quatre
Virgule
Cinquante-cinq
Milliards d'années
.
.
Sept virgule cinq
Milliards
De milliards
De grains de sable
.
.
.
Un
Seul
Grand
Sablier

Concupiscence

Elle était
ronde et chaude,
liquide
sous mes doigts
et j'avais un mal fou
à la faire sortir de sa robe

mais, enfin,
enfin,
elle a cédé
comme toutes les autres.