Un autre jeune facteur est mort,
Comme celui que tu chantais.
Ils ne viennent plus le jour,
C’est la nuit qui est faite pour.
Leurs visites sont devenues nocturnes
Comme un morceau d’Achille-Claude,
Comme un morceau de l’amant de Georges,
Cachés dans une poche,
Fourrés en sacoche,
Comme des papillons,
Des drôles d’oiseaux,
Rapaces.
Ils glissent leurs notes ci et là,
Parfois un dépliant,
Qui se replie,
Parfois de gros paquets,
Comme d’habitude, mais plus au soleil,
Ils font leur chemin dans les ombres,
Ne plus livrant les mots d’amour,
Même si la nuit est toute faite pour.
(pour Impromptus Littéraires)
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