Parti au cirque...

Dès que l'amour-propre y entre, c'est le bordel.
Alors, s'il vient frapper à ta porte,
ne lui ouvre pas.

Chuchote-lui à travers le trou de serrure
que tout le monde est parti
au cirque.

fruits

et il y a
les plus grandes vedettes :

celles immortalisées
dans une
nature
dite
morte

car dans immortel
il y a bien le
mot mort

et mot
c'est mort
sans ère

un fruit
n'est plus
vivant

préférons donc
les bourgeons :

en eux
se trouve
la possibilité
éternelle
d'un fruit

Sundown, hier

réponse d'ailleurs qui revient ici

...on a installé un rond-point près de chez moi, au lieu d'un carrefour. Tout le monde s'en plaint, sauf moi, ayant l'habitude depuis l'Europe. C'est un tout gentil petit rond-point, on ne peut pas s'y perdre, il n'y a pas de panneaux obscurs et contradictoires comme j'ai pu voir chez toi. Je trouve que c'est bien, ce rond-point, on peut décider d'y entrer et ne plus sortir si le coeur en dit. Les carrefours, c'est moins sympa, c'est plus difficile de faire demi-tour et puis si l'autre qui s'approche décide de ne pas s'arrêter bonjours les dégâts en pleine face.

rien

petit mot qui contient un univers de non-dits

Lorsque la poésie s'en va

un poète
qui a besoin
de respirer
ça tombe bien
moi, j'ai trop d'air
j'ai besoin de
m'étouffer dans la
beauté
de me faire étrangler
par quelques ravissants
sanglots
de me faire meurtrir
par des mots
oui,
qu'il laisse
qu'il me laisse
qu'il me laisse des bleus
des gros

Poirier encore, toujours

Rappel

Les mots du poète ne sont jamais pour moi.
Une femme comme moi passera toujours inaperçue par sa plume.

Lorsque le poète...

Lorsque le poète te fait l'amour
Avec ses beaux-jolis mots,
Lorsqu'il recouvre ton âme
Avec ses baisers rythmés

Lorsque le poète te fait l'honneur
Des ses images domptées, mais sauvages
Lorsqu'il effleure ton coeur
Des ses vers d'à travers cet univers

Moi, je meurs
Dans les douleurs
Acquises, exquises,

Un non-lieu
À petit feu
D'envie.

Poème de samedi

Ce poème, comme d'habitude, se lèvera de bonne heure
Parce que s'il reste au lit, il aura mal à la tête.

Il boira son thé,
Caresser les chats,
Faire deux ou trois lessives.

Il travaillera au jardin s'il fait beau
Et il téléphonera chez sa mère pour savoir
Combien de pouces de neige elle a eu.
Quatre.

Ce poème écoutera quelques matchs de football
D'une oreille distraite.

Et il se fera enfin
Écrire.